En el ciclismo moderno, hiperespecializado y despiadado, existe un pecado capital camuflado de virtud: la polivalencia absoluta. Mattias Skjelmose (Lidl-Trek) se ha convertido en el máximo exponente de este limbo competitivo. A sus 26 años, el ciclista danés encarna una alarmante indefinición estratégica, consolidándose como un corredor con un abanico inmenso de cualidades notables, pero carente de un arma letal y diferencial que lo corone en el olimpo del World Tour.
El dilema del "siete" en todas las asignaturas
Observar correr a Mattias Skjelmose produce una extraña mezcla de admiración y frustración a partes iguales. El danés es, sobre el papel, el prototipo del ciclista total. Pasa la media montaña con una suficiencia pasmosa, defiende con solvencia sus opciones en las contrarrelojes cronometradas, posee una punta de velocidad más que respetable en grupos reducidos y es capaz de resistir jornadas agónicas de alta montaña en posiciones delanteras.
Sin embargo, el ciclismo no es un decatlón. En la era de la tiranía de los registros extraordinarios, los puestos de honor se venden caros y se conquistan con la excelencia, no con la clase media. Skjelmose es un ciclista de "notable alto" en casi todo, pero un "sobresaliente" en absolutamente nada. No es un escalador puro capaz de reventar la carrera en las rampas del 12%, o no ha demostrado serlo. No es un especialista contra el crono que destroce las agujas del reloj, y tampoco es un clasicómano con el instinto asesino para dinamitar un Monumento. Su evolución deportiva se ha estancado en una cómoda y desesperante llanura: la de ser el corredor perfecto para adornar los top 10, pero invisible a la hora de levantar los brazos.
El laberinto de las Grandes Vueltas
La dirección del Lidl-Trek ha insistido en moldear al ciclista de Copenhague bajo el paradigma de ser un hombre para las clasificaciones generales de tres semanas. Las herramientas físicas están ahí, pero la carretera insiste en desnudar sus carencias estructurales. Cuando el ritmo de carrera pasa de la exigencia al salvajismo puro en los colosos alpinos o pirenaicos, Skjelmose se apaga, pasa a un tercer plano y desaparece de pantalla.
Lejos de poseer el cambio de ritmo asfixiante de los grandes capos del pelotón en ese contexto, el danés se ve obligado a regularse, a ascender a base de vatios y a gestionar las pérdidas. El resultado es crónico: notables actuaciones que se traducen en discretas plazas de honor alejadas del podio real. Su indefinición lo penaliza de forma flagrante. Al no ser un escalador de élite, pierde un tiempo precioso en las cumbres; al no ser un contrarrelojista top, es incapaz de recuperar esa renta en las etapas llanas. Skjelmose compite atrapado en tierra de nadie.
¿Un heredero de las Ardenas o un vueltómano frustrado?
La mayor crítica que suscita la trayectoria reciente del danés radica en su renuncia implícita a su verdadero ecosistema: las clásicas de un día. Perfiles como la Flecha Valona o la Lieja-Bastoña-Lieja parecen diseñados a la medida de su explosividad y su fondo. Sin embargo, el empeño ciego por transformarlo en un vueltómano de tres semanas ha terminado por adormecer su punta de velocidad y su capacidad de anticipación en los muros. Es lícito querer probar los límites. Pero si se descubre que estos quedan más cerca de lo esperado, es mejor recoger velas y volver al redil que más le convenga.
Mientras el pelotón devora a los indecisos, Skjelmose sigue sin decidir qué quiere ser de mayor. Su palmarés se nutre de vueltas de una semana y cotos menores, un botín escaso para un motor de sus dimensiones. La polivalencia, cuando no va acompañada de una especialidad letal, se transforma en una jaula de oro. Si Mattias Skjelmose no da un puñetazo sobre la mesa y decide especializarse de una vez por todas, correrá el riesgo de ser recordado como el ciclista que sabía hacer de todo, pero que no dominó jamás ningún escenario.
Foto © Lidl Trek / ZW
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